¿Es el cielo el que me habla?
¿es tu voz la que escucho
o sólo es mi interior repitiendo tus palabras?
La única flor cobriza en lo alto
deja caer sus pétalos y muere.
¿Qué me acaricia con su aliento?
Serán tal vez los susurros del frío
o las olas de la marea negra
en la que me hundo sin notarlo.
Mi columpio en las nubes se pierde
subo a él y me balanceo entre las gotas de rocío
que quedaron brillando,
las toco con mis dedos
y se desvanecen
cada una como lágrimas del espacio.
Cierro los ojos y algo me empuja,
es la mano diáfana del deseo,
los abro y se ha ido
pero sigue su tacto congelando mis labios.
La miel del amanecer me empalaga
pierdo el equilibrio y estoy cayendo,
el revoloteo de mariposas en mi vientre
es la almohada en la que sucumbo,
delicadamente me golpeo con la briza matutina
su tenue beso me despierta,
se posa en mí y huyen los sueños,
se pierden en el boscaje de mi memoria.
¿es tu voz la que escucho
o sólo es mi interior repitiendo tus palabras?
La única flor cobriza en lo alto
deja caer sus pétalos y muere.
¿Qué me acaricia con su aliento?
Serán tal vez los susurros del frío
o las olas de la marea negra
en la que me hundo sin notarlo.
Mi columpio en las nubes se pierde
subo a él y me balanceo entre las gotas de rocío
que quedaron brillando,
las toco con mis dedos
y se desvanecen
cada una como lágrimas del espacio.
Cierro los ojos y algo me empuja,
es la mano diáfana del deseo,
los abro y se ha ido
pero sigue su tacto congelando mis labios.
La miel del amanecer me empalaga
pierdo el equilibrio y estoy cayendo,
el revoloteo de mariposas en mi vientre
es la almohada en la que sucumbo,
delicadamente me golpeo con la briza matutina
su tenue beso me despierta,
se posa en mí y huyen los sueños,
se pierden en el boscaje de mi memoria.
Angelica Pinzon.
