Los Pasos de mi Abuela

“La vejez es el precio que pagamos por vivir demasiado”
E. M. Cioran

Abuela, abuela
tu sonrisa no se extingue
es como la lumbre de tus ojos
que brillan más allá de la muerte.

Perdida esta tu imagen
en el pasaje de mis instantes
sigues andando
con tu paso entristecido
tus cabellos nevados
tus manos entrelazadas
tus apagados parpados
el baúl oxidado de tus historias.
Tu beso en mi mejilla sonrosada
cuando la infancia transparente
se encuentra con el fluir sabio de la vejez.

Abuela, abuela
aun veo tu rostro en las ancianas
que deambulan por una ciudad caótica
con sus agridulces años a cuestas
te veo también
en el rostro de mi madre
esa parte de ti
que renace en sus facciones.

Abuela, abuela
recuerdo las hermosas
tardes de carnaval en mi alma
cuando presentía tus pasos
me lanzaba entre tus brazos
buscando las gelatina de pata
dentro de una bolsa de papel
mis manos y mi ropa.
Se impregnaban de la blanca maizena
ahora que lo recuerdo
vuelve a nacer el niño
que el bullicio del mundo
no ha logrado asfixiar.

Abuela, abuela
habitas el palacio de mis sueños
en esa patria infinita de la ausencia
donde tu andar tiene el peso del exilio
que solo la muerte otorga definitivamente.

Lo eterno es el olvido
esperame abuela,
pronto estaré contigo
también hay decadencia en mi transitar
los libros me han envejecido
mi cuerpo esta cansado
y añora esa libertad
que nunca será la vida.

Rausán Arenas

EL TRANSFONDO DE LA SOMBRA

JAIRO ALBERTO LOPEZ.

(Aranzazu, Caldas.1964).

Saneador ambiental de la Universidad Distrital Francisco José De Caldas. Poeta y pintor. Autor del compilado “Cuentos Origami”. Ha publicado “El Grito De Los Muros” 2005.

Textos suyos hacen parte de algunas revistas y de la colección 50 Poetas Colombianos y una antología (Editorial Casa de libros de Ibagué, 2010). Ha participado en diversos talleres de creación poética. Actualmente prepara la edición de su primera nóvela. Hace algunos meses durante la Feria Del Libro en Bogotá, hizo en lanzamiento de su libro “El Trasfondo De La Sombra” (Editado por Común Presencia). Cada uno de los poemas editados en este blog son una selección de su nuevo libro.

ES IMPOSIBLE NO MIRAR

Tu ondulación
tu pelo que en caída de agua
detiene la sed y mi cansancio.
Serás siempre mi fracción de paraíso;
la flor marchita que vuelve desnuda
a renovar el alba.
Tu boca sigue vestida de humana transparencia.

EL TRASFONDO DE LA SOMBRA

Crear es construir un asilo.
proyectarse en la piel de la voz,
llevar tu sexo hasta mis manos,
volver a edificar el origen
y en los caminos de los ríos
perderse ante el mar de los inciertos.

Crear es exiliar tus ojos
tras los próximos vacíos,
mudar de la flor,
reconocer la separación de las semillas
para saber que los sentidos
van más allá de la imagen.
Crear es una entretejida maraña,
que en la sombra de lo desconocido
anida todo y me abandona.

POETA

Como un murciélago se cuelga.
Quiere sostener la noche,
construir los crepúsculos de sus soledades,
extraviarse en unos ojos de nulidades ilesas.
Deshaces lo manifiesto.
Aprende a concebir lo imperceptible
Despoja de su máscara a la muerte.


SEDIENTO POR EL DESENFRENO

Y por el enjambre de tu piel
me ahogo en los ojos ciegos de tus senos.

Con mi embriaguez adentro de ti
supe del violeta balsámico
en el que funden los rostros
tras un suspiro de viento y arena.
Ahora conoces
un estertor de efervescencias en mis ojos
y el cáliz que he vertido sobre ti.
El fuego es tu cabalgadura.

UN COLOR PARA THEO

Cuando pensaba en sí mismo
guardaba una hoja disecada
de un amor imposible.
Su obsesión arrojo redes al mundo
volvieron vacías.
quiso plasmar la oscuridad en un lienzo;
obtener su humanidad.
Consumió la extrañeza con sus impulsos
y su frenesí.
En lo extraviado asumió el oriente de su sed.
Desde su ventana pinceló el mar de los sonámbulos,
el frío y la locura, el hambre y la soledad,
Se escucha el tintineo de sus girasoles.

SOMBRAS DE DOS LUCES

Si algo a diario se levanta en mí,
es la Bogotá que me habita.
Toman referencia y altura en mi memoria
sus calles y avenidas.
Salgo de ellas para calmar la zozobra
y los recuerdos del suburbio.
Los días pasan.
Presiento su brillo y su distancia
como un perdido paraíso:
como un nuevo idioma que dispone mi exilio.
Siento que vuelvo a una Ítaca
que impacientemente espera.
Y así regreso
con mi sueño para recorrerla otra vez;
como si en verdad
nada de lo que fundara la distancia
en ambos ocurriera.
Y vuelvo a nacer en ti, ciudad:
Telaraña de asombros,
anhelo cotidiano de mi esencia.

¿QUE ES EL HOMBRE?

Una mentira que se agota
un fatuo juego de alucinaciones
una ilusion eclipsada por el peso del tiempo
que todo lo degrada.

Es el hombre un reloj de arena
con una leve fisura
donde su ser se escapa en pequeños fragmentos
que le degradan
hasta hacer de su existencia
una esencia conciente de su agonica fugacidad.

Su afan de trascendencia
lo lleva a propagarse sobre la tierra
a anhelar la multiplicacion engañosa del espejo.

Rausán Arenas

LA EXISTENCIA

Hube de nacer un día

En un instante cualquiera.

He de morir, también, cualquier día

En un momento cualquiera,

Porque no soy eterno.

Nací porque sí,

No fui ni siquiera una idea,

Como tampoco un pensamiento.

Soy algo impensado, quizás un desacierto.

Obedezco a un nombre,

Que alguien me puso como a cualquier perrito.

También soy un número,

El de la cédula y todos los carnés,

El del teléfono y el de la entrada a la casa mía.

Figuro encabezando un número,

En el registro estadístico,

Como un dato puramente periodístico.

Entre el nacer y el morir,

En medio de la luz y la oscuridad,

Me debato en comenzar sin camino,

Debo aprender a vivir y nadie me puede enseñar,

No me fío de ninguno,

Porque todos están perdidos,

Dan vueltas y revueltas alrededor de sí mismos,

Y el norte geográfico no es el norte mío,

Y como nadie nació aprendido,

Debo confiar en mi razonamiento.

Yo seré el maestro,

Yo seré el camino,

Yo seré el puerto de la llegada mía.

No puedo pensarme antes de conocerme,

Acudo, entonces, a mi imaginación,

Para inventarme como un sueño,

Mientras soy prisionero de las formas mías

Como una crisálida,

Que habilita sus alas,

Para iniciar el vuelo en busca de sí misma,

En forma de mariposa.

JAVIER ISAZA SANTOS

Biblioteca EL TUNAL

Bogotá D.C. Agosto 2010

Evangelio del Viento

Gustavo Tatis Guerra.

Su infancia trascurrió en los patios de Sahagún y Montería (Córdoba). Ha publicado cuatro poemarios: Conjuros del navegante (1998), El Edén Encendido (1994), Con el Perdon de los Pajaros (1996), He venido a ver las nubes (2007).

Es autor del libro Ciudad Amurallada: Crónicas de Cartagena de Indias, Premio Nacional de Periodismo Simon Bolivar.

CONJURO DEL NAVEGANTE (I)

Como el país de las nubes
así es mi corazón
frágil
Fugaz
Transparente
tierna arcilla de alfarero
así es mi corazón
en la salvaje estación de los vientos
un niño que descubre estrellas
en un aljibe de agua que llora
bramido de las bestias
oliendo el rastrojo del verano.

Así es mi corazón
tomalo antes que vuele.

ENSALMO

Quiero que sepas que el poema puede curarte
como esas flores y raíces del bosque
como esos secretos de la selva virgen
puede sanarte ese dolor que sientes
más allá de ti.

El poema es un ensalmo
un talismán
para que tu soledad resplandezca
en el abismo de mis manos.

EL SOÑADOR DE BOSQUES

Los árboles no duermen
Através de sus sombras viajan y recuerdan
reconocen la mano que guarda sus silencios
y cuando la brisa pasa se inclinan a saludarla.
Bajo la tempestad escuchan
la agonía de los arboles viejos
y saludan desde sus orillas inmóviles
el sereno esplendor de la caída.

Saben que el hombre que vino anoche y los abrazó
guarda en su interior
la antigua sabia de los orígenes,
tal vez jamás vuelvan a verse
pero el siempre llevará
la secreta sombra de un corazón
plantado en el viento,
una raiz secreta
que cada dia
lo acercará más al cielo.

LA CACICA ZENÚ

Mi padra a muerto hoy
una diadema he puesto sobre sus manos.
Un leve guayuco he tejido en oro
para que guarde sus secretos.
Un baston con las iniciales del paraíso.
Unos granos de maíz tierno
para que no pase hambre.
El alma de los primeros zenúes pregunta mucho
el espíritu es como una flecha
en el blanco de la noche.

No vaya a decir por nada en el mundo
que se han perdido las tierras.
Los caballos cruzan la lejanía
y fulge en la oscuridad el brillo
de una espada.
Los forasteros no dejan de llegar.
Saquean las tumbas.
La ofrenda de mis senos
no es para nadie.
Es para todos los dioses.

Nadie más reclama estas lagrimas del sol.

El oro que cada uno de nosotros
guarda adentro
nadié podrá llevárselo.

El Amor

Sentir que voy aproximándome a mi ser,

Sentirme penetrado por el mundo de las cosas

Comunicándome en su esencia,

Sentir la mirada de unos ojos

Inundándome de luz,

Sentir el aroma de las flores

Perfumando mi aliento,

Sentir mi piel arropada

Por otra piel a mi medida,

Sentir el contacto de unas manos

Encender el fuego eterno del afecto,

Sentir la brisa abanicada por una mariposa

Acariciando mis mejillas atezadas por el sol,

Sentir al colibrí extasiado

Como una parálisis del viento,

Sentir la alborada como un ave de luz,

Y los arreboles del ocaso

Desteñidos de rojo como una despedida,

Sentir mi pie descalzo en la humedad de mi dolor

Plantando la huella de mi trashumancia,

Sentir el estremecimiento de un botón de rosa

Abriendo su color al mundo,

Sentirme blando para tomar todas las formas,

Sentirme débil como un helecho de monte

Movido por el viento,

Sentir que yo soy tu,

Sentir que eres las sombra abarcadora de los dos,

Sentir el paso de los años

Como el retiro de la ola suave y armoniosa,

En una playa plateada que espera su regreso

Con una musicalidad indefinible

Y un aroma de mar inagotable

Caldo de cultivo imprescindible

De la vida del hijo de los dioses.

JAVIER ISAZA SANTOS

Biblioteca El Tunal

Bogotá D.C. Agosto 2010

Hay un vacio dentro de tí

Cuadro al oleo pintor Antiqueño "Araujo Santoyo"

Como un niño empuja su juguete hasta el borde de la mesa
y lo dejan caer sin porqué, quizas para jugar con su lugar vació.

Roberto Juarroz

Hay un vacio de ti
un lugar de oquedades infinitas
donde la luz se quiebra
para no atentar contra la sombra.

Es un espacio en mi memoria
donde en cada pasadizo
escucho el tacón distante de tus pasos ausentes
las voces de los espectros por tu imagen poseidos
que nacen de ese imposible sueño de haberte besado
de haber aprendido el lenguaje de tu cuerpo
y seguir aferrado al instante que nunca volverá.

Un mundo paralelo
donde una porcion adolorida de mi ser
se nutre del silencio de tu adiós
en ese mundo árido y poblado por nostalgias
el niño que no ha muerto hoy te reclama.

Rausan Arenas.

Patricia Helena Fierro Vitola

El Alquimista (centro-derecha) con Patricia Helena Fierro Vitola (izquierda), en la clausura del Taller de Poesía RENATA Ciudad de Bogotá (diciembre de 2010). En el medio, Federico Diaz-Granados, poeta y director de la Biblioteca Fundadores del Gimnasio Moderno.

Por: Alquimista de Viento

Tengo una invitada de Año nuevo que quiero dar a conocer. Se trata de Patricia Helena Fierro Vitola, escritora colombiana con quien la conocí y compartí personalmente en el Taller de Poesía en el Gimnasio Moderno en agosto de 2010. Casada y de origen payanesa, graduada en Electronica y Telecomunicaciones de la Universidad del Cauca, así como Especialista en Telecomunicaciones (Pontificia Universidad Bolivariana) y de Gerencia Estratégica (Universidad de la Sabana). Autora del libro Collage Trazos de Existencia.

Poetisa por pasión y convicción, hoy me autoriza poner uno de sus trabajos para el gusto de todos ustedes.

UNA CAPITAL HAMBRIENTA*

Una mole de concreto y aluminio

se atraviesa en nuestro andar sumiso,

el olor a ciudad recién levantada

se funde con el estruendo de la hora pico

y desdibuja los sueños de plenilunio.

Déjame contarte

como esa luna se deforma

entre los pitos incansables

y los charcos que desbordan de las esquinas.

Déjame contarte

como convertimos este pedazo de tierra

en un estado de locura que solamente

por decisión propia,

se eterniza en nuestras mentes.

Déjame ya,

con este fantasma que me traga a pedacitos.

Patricia Helena Fierro Vitola*
(Copyright: imagen y poema, 2010)

Mensaje de cambio de año

A los compañeros de la tertulia:

Tengan un hermoso saludo de Navidad y Año Nuevo. Espero que en 2011 vamos a reencontrarnos y producir cosas nuevas en todos los ambitos.

Hagamos una reflexión de lo que hicimos y mejorar lo bueno que hemos hecho. Que la vida sea una aventura por el cual hagamos cosas heroicas cada dia, superando en elas las huellas de las tragedias que hemos de soportar.

Les obsequio un poema anonimo sobre este cambio de año, bendiciones a todos:

Un Año Más, Un Año Menos

Un año más decimos cada año,
Y por qué no decir un año menos?
Año que pasa es año que perdemos
Y no un año más que hemos ganado.

Atrás hemos dejado lo vivido,
Aquellos sueños que hemos realizado.
Para emprender uno más esperanzado
Y no dejar atrás otro perdido.

Año Nuevo nos trae siempre esperanzas.
De nostalgias se viste el que se ha ido.
Las cosas de por sí solas no cambian.

Eres tú que haces que ellas cambien
Sino será un año más que has repetido
Un año más que se fue sin ser vivido.

Que este año que llega no sea el mismo,
Que cambie lo que deba ser cambiado,
Y brindemos desde ahora como amigos.

Derrumbe en Bello, Antioquia

La montaña rugió
y en segundos
sepultó para siempre
la alegre y sonora risa de los niños
que jugaban en medio del hambre y la tristeza.

Envolvió con alas negras de chulo hambriento
las casas de roidos techos
los tugurios de seres sin hogar
que se aventuraron a perforar las laderas
para engendrar madrigueras de olvido
y asi sobrevivir a el dolor del hedor de la jungla de cemento
el frío de una ciudad que agobia y corrompe.

La historia dirá que el cielo
pobló el ambiente con un grisáceo sabor a muerte
y la esperanza de encontrar vida entre el lodo
se fue mezclando con el olor de los cadáveres.
Y la lluvia como llanto arrojado desde las nubes
empapaba con su húmeda caricia
un alud de pesadumbres
que sepultó la vida.

¿Porqué el desamparado
edifica su hogar junto a las laderas de la muerte?

Rausán Arenas.

Cristo en la cruz.

Cristo en la cruz.
Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo está en medio, es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío.
No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.

El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro.
Da lo mismo.
Cristo en la cruz.
Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.

No le esta dado ver la teología,
la indescifrable trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.

Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano, no es un griego.Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado.(Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel).

El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco.Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges (Kyoto, 1984)

María Mercedes Carranza

María Mercedes Carranza nació en Bogotá el día 24 de mayo de 1945. Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad de los Andes. Falleció en Bogotá el viernes 11 de julio de 2003. Periodista. Trabajó en los periódicos EL SIGLO y EL PUEBLO, dirigiendo las páginas literarias Vanguardia y Estravagario, respectivamente.

Se desempeñó durante trece años como jefe de redacción de la revista Nueva Frontera. Escribía la información sobre libros de la revista Semana. Desde 1986 dirigió la Casa de Poesía Silva en Bogotá. Fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente de 1991.

Libros de poesía publicados: Vainas y otros poemas (1972), Tengo miedo (1983), Hola, soledad (1987), El canto de las moscas (1997), Maneras de desamor (1993).

Otros libros publicados: Estravagario (selección de cuentos) 1976; Nueva poesía colombiana (antología) 1972; Siete cuentistas jóvenes (antología) 1972; Antología de la poesía infantil colombiana (1982); Carranza por Carranza (antología y texto crítico de la poesía de su padre Eduardo Carranza) 1985.

Decide culminar voluntariamente con su existencia el 11 de julio de 2003

LA PATRIA

Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.

Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.

En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.

Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina;
las lágrimas, el silencio, los sueños.

Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.

MALDICION

Te perseguiré por los siglos de los siglos.
No dejaré piedra sin remover
Ni mis ojos horizonte sin mirar.

Dondequiera que mi voz hable
Llegará sin perdón a tu oído
Y mis pasos estarán siempre
Dentro del laberinto que tracen los tuyos.

Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
Resucitarán los muertos y volverán a morir
Y allí donde tú estés:
Polvo, luna, nada, te he de encontrar.

POEMA DEL DESAMOR

Ahora en la hora del desamor
Y sin la rosada levedad que da el deseo
Flotan sus pasos y sus gestos.

Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,
Aquellas palabras que no fueron posibles,
Las preguntas que sólo zumbaron como moscas
Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.

Días perdidos en oficios de la imaginación,
Como las cartas mentales al amanecer
O el recuerdo preciso y casi cierto
De encuentros en duermevela que fueron con nadie.
Los sueños, siempre los sueños.

¡Qué sucia es la luz de esta hora,
Qué turbia la memoria de lo poco que queda
Y qué mezquino el inminente olvido!.