Gustavo Tatis Guerra

Su infancia transcurrió en los patios de Sahugún (Córdoba), su ciudad natal y Monteria. Ha publicado cuatro poemarios: Conjuros del Navegante (1988), El Edén Encendido (1994), Con el Perdón de los Pájaros (1996) y He Venido a ver las Nubes (2007).

Es autor del libro La ciudad amurallada - Cronicas de Cartagena de indias, galardonado con el Premio de Periodismo Simón Bolivar en 1992 y coordinador del suplemento dominical del diario El Universal. Dirige el taller de crónica de la Universidad de Cartagena.

HERÁCLITO

Nadie se baña dos veces en la misma lluvia.
La lluvia es un río de pie
que derrama todos los secretos del cielo
Limpia la soledad de los ángeles y devuelve peces
guardados en las nubes.

Lava mis pensamientos en mi refugio
silencioso de la montaña
soy como el niño descalzo bajo la lluvia
el hacedor de preguntas se detiene bajo el agua
y sabe que algo maravilloso puede ocurrir
si la piedra suspende su silencio y empieza a revelar
lo que aconteció la noche antes de la vida
los efesios me llaman El Oscuro
tal vez porque descifro enigmas del cielo y de la tierra
porque bebo agua fresca en la cuenca de una piedra
porque me alimento con un poco
de harina de centeno
porque aprendi a esperar
como un recién nacido
hasta encontrar lo inesperado.

ENSALMO

Quiero que sepas que el poema puede curarte
como esas flores y raíces del bosque.
Como esos secretos de la selva virgen
puede sanarte ese dolor que sientes
más allá de ti
El poema es un ensalmo
un talismán
para que tu soledad resplandezca
en el abismo de mis manos.

EL SOÑADOR DE BOSQUES

Los árboles no duermen
A través de sus sombras viajan y recuerdan
reconocen la mano que guarda sus silencios
y cuando la brisa pasa se inclinan a saludar.

Bajo la tempestad escuchan la agonía
de los árboles viejos
y saludan desde sus orillas inmóviles
el sereno esplendor de la caída.
Saben que el hombre que vino anoche y los abrazó
guarda en su interior la antigua sabia
de los orígenes,
Tal vez jamás vuelvan a verse
pero el siempre llevará
la secreta sombra de un corazón plantado
en el viento,
una raíz secreta que cada día lo acercará
más al cielo.

PADRE

Un pajaro oscuro
de sigilosa dicha
aletea sobre tu frente
en tu alma de niño
que juega
a repetirme.

ORACIÓN

Dame, oh Señor
La inocencia de las bestias.
El corazón salvaje de las ballenas.
La mirada clara y antigua
de los caballos.
La intuición de los delfines.
El amor de los tigres.

Soy demasiado pequeño
para que me toques
con la yema de tus dedos.

Los Pasos de mi Abuela

“La vejez es el precio que pagamos por vivir demasiado”
E. M. Cioran

Abuela, abuela
tu sonrisa no se extingue
es como la lumbre de tus ojos
que brillan más allá de la muerte.

Perdida esta tu imagen
en el pasaje de mis instantes
sigues andando
con tu paso entristecido
tus cabellos nevados
tus manos entrelazadas
tus apagados parpados
el baúl oxidado de tus historias.
Tu beso en mi mejilla sonrosada
cuando la infancia transparente
se encuentra con el fluir sabio de la vejez.

Abuela, abuela
aun veo tu rostro en las ancianas
que deambulan por una ciudad caótica
con sus agridulces años a cuestas
te veo también
en el rostro de mi madre
esa parte de ti
que renace en sus facciones.

Abuela, abuela
recuerdo las hermosas
tardes de carnaval en mi alma
cuando presentía tus pasos
me lanzaba entre tus brazos
buscando las gelatina de pata
dentro de una bolsa de papel
mis manos y mi ropa.
Se impregnaban de la blanca maizena
ahora que lo recuerdo
vuelve a nacer el niño
que el bullicio del mundo
no ha logrado asfixiar.

Abuela, abuela
habitas el palacio de mis sueños
en esa patria infinita de la ausencia
donde tu andar tiene el peso del exilio
que solo la muerte otorga definitivamente.

Lo eterno es el olvido
esperame abuela,
pronto estaré contigo
también hay decadencia en mi transitar
los libros me han envejecido
mi cuerpo esta cansado
y añora esa libertad
que nunca será la vida.

Rausán Arenas

LA EXISTENCIA

Hube de nacer un día

En un instante cualquiera.

He de morir, también, cualquier día

En un momento cualquiera,

Porque no soy eterno.

Nací porque sí,

No fui ni siquiera una idea,

Como tampoco un pensamiento.

Soy algo impensado, quizás un desacierto.

Obedezco a un nombre,

Que alguien me puso como a cualquier perrito.

También soy un número,

El de la cédula y todos los carnés,

El del teléfono y el de la entrada a la casa mía.

Figuro encabezando un número,

En el registro estadístico,

Como un dato puramente periodístico.

Entre el nacer y el morir,

En medio de la luz y la oscuridad,

Me debato en comenzar sin camino,

Debo aprender a vivir y nadie me puede enseñar,

No me fío de ninguno,

Porque todos están perdidos,

Dan vueltas y revueltas alrededor de sí mismos,

Y el norte geográfico no es el norte mío,

Y como nadie nació aprendido,

Debo confiar en mi razonamiento.

Yo seré el maestro,

Yo seré el camino,

Yo seré el puerto de la llegada mía.

No puedo pensarme antes de conocerme,

Acudo, entonces, a mi imaginación,

Para inventarme como un sueño,

Mientras soy prisionero de las formas mías

Como una crisálida,

Que habilita sus alas,

Para iniciar el vuelo en busca de sí misma,

En forma de mariposa.

JAVIER ISAZA SANTOS

Biblioteca EL TUNAL

Bogotá D.C. Agosto 2010

Hay un vacio dentro de tí

Cuadro al oleo pintor Antiqueño "Araujo Santoyo"

Como un niño empuja su juguete hasta el borde de la mesa
y lo dejan caer sin porqué, quizas para jugar con su lugar vació.

Roberto Juarroz

Hay un vacio de ti
un lugar de oquedades infinitas
donde la luz se quiebra
para no atentar contra la sombra.

Es un espacio en mi memoria
donde en cada pasadizo
escucho el tacón distante de tus pasos ausentes
las voces de los espectros por tu imagen poseidos
que nacen de ese imposible sueño de haberte besado
de haber aprendido el lenguaje de tu cuerpo
y seguir aferrado al instante que nunca volverá.

Un mundo paralelo
donde una porcion adolorida de mi ser
se nutre del silencio de tu adiós
en ese mundo árido y poblado por nostalgias
el niño que no ha muerto hoy te reclama.

Rausan Arenas.

María Mercedes Carranza

María Mercedes Carranza nació en Bogotá el día 24 de mayo de 1945. Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad de los Andes. Falleció en Bogotá el viernes 11 de julio de 2003. Periodista. Trabajó en los periódicos EL SIGLO y EL PUEBLO, dirigiendo las páginas literarias Vanguardia y Estravagario, respectivamente.

Se desempeñó durante trece años como jefe de redacción de la revista Nueva Frontera. Escribía la información sobre libros de la revista Semana. Desde 1986 dirigió la Casa de Poesía Silva en Bogotá. Fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente de 1991.

Libros de poesía publicados: Vainas y otros poemas (1972), Tengo miedo (1983), Hola, soledad (1987), El canto de las moscas (1997), Maneras de desamor (1993).

Otros libros publicados: Estravagario (selección de cuentos) 1976; Nueva poesía colombiana (antología) 1972; Siete cuentistas jóvenes (antología) 1972; Antología de la poesía infantil colombiana (1982); Carranza por Carranza (antología y texto crítico de la poesía de su padre Eduardo Carranza) 1985.

Decide culminar voluntariamente con su existencia el 11 de julio de 2003

LA PATRIA

Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.

Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.

En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.

Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina;
las lágrimas, el silencio, los sueños.

Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.

MALDICION

Te perseguiré por los siglos de los siglos.
No dejaré piedra sin remover
Ni mis ojos horizonte sin mirar.

Dondequiera que mi voz hable
Llegará sin perdón a tu oído
Y mis pasos estarán siempre
Dentro del laberinto que tracen los tuyos.

Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
Resucitarán los muertos y volverán a morir
Y allí donde tú estés:
Polvo, luna, nada, te he de encontrar.

POEMA DEL DESAMOR

Ahora en la hora del desamor
Y sin la rosada levedad que da el deseo
Flotan sus pasos y sus gestos.

Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,
Aquellas palabras que no fueron posibles,
Las preguntas que sólo zumbaron como moscas
Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.

Días perdidos en oficios de la imaginación,
Como las cartas mentales al amanecer
O el recuerdo preciso y casi cierto
De encuentros en duermevela que fueron con nadie.
Los sueños, siempre los sueños.

¡Qué sucia es la luz de esta hora,
Qué turbia la memoria de lo poco que queda
Y qué mezquino el inminente olvido!.

Estefanía Almonacid Velosa

Joven escritora de 19 años quien nos acompaña todos los Sabados en el Taller de Literatura de la Biblioteca. Le encanta leer, estudia Periodismo y hoy nos obsequia parte de su transpirar poético con este trabajo que recitó en la Feria del Libro.

AL OTRO LADO DE LA PASIÓN

Movimiento que destruye.

Mujer con decepción ambulando en las barriadas
con llanto, con tierra, con olores confundidos,
sanando heridas.

Una leve brisa moja sus manos,
su boca roja,
su cabello entre el viento,
su cuerpecito adolorido.

Pide dormir en la hierva húmeda,
cierra sus ojos y contamina su memoria.
La mano infantil la despierta, la abraza,
aquella criatura desea meterse en el vientre
donde estuvo por nueve meses.

Movimiento que sobrevive.

Ahora es joven,
su niñez está olvidada, golpea sin reprimenda.
en sus bolsillos se encuentran las protagonistas de horrores;
el café regado, mesa volteada,
espejo roto, sabanas mojadas, ensangrentadas,
no de su viril impotencia, es de su victima nocturna.

Ahora tiembla,
fuma de la misma forma que besabá a su amante,
lagrimas que recorren su rostro trasformado, aruñado.
Miedo, lo siente, siente la verguenza de sus manos hinchadas.
Desea regresar a su hogar para no sentirse culpable de sus hechos.

Movimiento que olvida.

El sudor corre por sus rostros,
descienden por un camino desconocido,
sin mirar una llegada.
Miran el cielo al escuchar esa voz fuerte,
que obliga amar a sus fusiles más que sus convicciones.

Su refugio ya no amanece deseando patria.
Monotonía sin salida, perversiones que confunden al pueblo.
Hombres y mujeres se deslizan en montes con banderas de miseria,
vagabunda es su excursión
y se burla de la revolución más pura.

La resistencia acaricia la piel del campesino,
huele la riqueza del indígena,
cierra los ojos del afro discriminado.

Movimiento que deforma.

Manos vanidosas tapan un territorio exótico,
no están solos,
los protegen hombrecillos populares
entrenados en sacar corazones aun latentes.

La plaza pública es ruidosa,
el discurso se detiene cuando un hombre sucio,maloliente,
cae ensangrentado en el centro de ella.
La muchedumbre calla, huele a plomo.

De inmediato, cae confeti tricolor,
se recueda el nacionalismo, todo se olvida,
entre tanto el cuerpo del gobierno pasa saliva.

Movimiento ilusorio.

Silencio, lo único que tiene mis palabras violentas.
Pisotearon la dignidad, escondí la mirada,
sacrifiqué los sentimientos,comprendí mi pasado.

Si tan solo apreciará el tono de mis ideologías,
pensar diferente no sería un crimen, sería respeto.

Plasmo mi pluma, pienso en gente integral,
en políticos cosmopolitas ,en jóvenes libres,
en niños riendo,en academias reales.
Todo esto pienso al recordar a mi patria violentada.

Estefanía Almonacid Velosa.