Poemas de amor en el día del amor

La Rosa (Alberto Pancorbo)

DISTANCIA

Tu ausencia es música
en el aroma del silencio.

RESURECCION

Un niño renace
cuando me abrigo a tu cuerpo
tus caricias son la fragancia
que transporta mi alma al cosmos de la inocencia.

INMENSIDAD

La pasión es un río
que la perder su cause
desemboca en tu cuerpo.

CUERPO

Fuente que danza me recorre y me extremece.

Tu cuerpo es mi cuerpo
cuando prolongo mi caricia
mi piel se disuelve en la tuya
en una desnudez sin pausa.

Tu piel es albor
que entibia mi oquedad
acaricia la pupila del ciego
dulce tonada que clama
la conmoción de un hombre
que con su tacto recorre
la tibia fragancia
en el instante de las pieles.

Tu sexo libera su elixir
cuando ebrio de erotismo
mi rostro se sumerge en tu copa.

Difundo mi placer
en tu nido oscuro
pieles dilatadas
en la cumbre del éxtasis.
penetrar tu enigma
es desahacer el nudo de la desesperanza.

UN PACTO

Te propongo un pacto consolidado en el instante
de la union de nuestros cuerpos.

Con la destrucción de nuestras soledades,
con la sonrisa de tu mirada,
con tus cabellos cayendo sobre mis pensamientos
como briznas de primaveras más prosperas.

Con el calor de tus besos como llamaradas incontrolables
calsinando este corazón de piedra que anhela volver a sentirse amado.

Con las palabras de amor transitando por las hojas blancas
inundandolas de esperanzas que no desean deshojarse.

Con la poesía de tu presencia en mi memoria.

Con la profundidad que deja el aroma que desprenden las flores,
cuando abren sus petalos al ser tocadas por la primavera
y renace la belleza
como mis ilusiones renacen en la humedad del llanto
que aún puebla tus ojos.

No te prometo amor eterno
pero si instantes eternos que aniden en tu memoria
para que en nuestras angustias
estos instantes mutuamente vividos
resurjande los escombros de la angustia
como el loto resurje del fango
o la mirada de un niño
vuelve a llenarse de vida
a pesar de tanto dolor.

No te prometo el paraíso
pero a tu lado podría fundar la utopía que me ha sido negada,
soñar sin pensar en el muro de pesadillas con las que mi alma se estrella diariamente.

Tu y yo tomados de la mano
mientras el mundo parece detenerse.

Tu y yo fundidos en un apasionado beso
que mitigue esa fisura que deja el recuerdo de amores frustrados
de rotas promesas,vacios que perpetuan torturantes recuerdos.

Brindemos hoy por este inesperado encuentro
porque el adios tarde en eclipsar
esta nueva promesa que ha de ser menos efimera
que el parpadeo de tus ojos.

"Todo es mentira, solo es cierto el calor de tu piel"
Octavio Paz.

TRAS LAS HUELLAS DE TU INSTANTE

Busco en el fuego de tus ojos
la esperanza requerida
para sobrevivir a la fatiga del mundo.

He tocado tu cuerpo
mis manos han leido
la calida estación de tu intimidad.

Deambulo por pasadizos de deseos
donde tu cuerpo esconde el ansia de inmortalidad
la adicta contradicción de perpetuarnos en otras pieles.

Tus labios
tienen el eterno sabor de la sed insatisfecha.

Siempre esclavo de la ausencia
el pétalo de soledad
reposa sobre el pecho marchito.

Me pueblan memorias
calles que desembocan en recuerdos
que hacen resucitar tu imagen.

El abrazo es un adiós que agoniza
me sumerjo sin prisa
en el sosegado lago de tu pensamiento.

SALVACIÓN

Como quisiera estar allí
en el mismo instante
en que los golpes de la vida
flagelan tu alma
y las lagrimas brotan por tus mejillas.

Ser el pañuelo que seca tu rostro
el bálsamo que alivia tus angustias.

Tomarte de la mano
para alejarnos a un lugar distante
un sitio maravilloso
donde la luz del amor
disipase para siempre la sombra de tus penas.

Sumergirnos en un mar de pétalos de rosa
embriagarnos con el primaveral perfume de la vida.

Y por un milagro divino
nuestros cuerpos se transformaran
y hacernos niños.

Olvidarnos para siempre del pasado
sumergirnos en el instante acompañados
por nuestros juguetes favoritos.

Detener el tiempo,
detener el dolor,
perpetuar tu recuerdo.

Más ahora despierto y te encuentro llorando
la realidad me aturde
mis sueños se derrumban.

Me miras a los ojos
y una voz en mi pecho te susurra
no soy Dios, solo soy un hombre que te quiere.

TE AMARÉ

Antes que la muerte me pueble
y opaque con su sombra
el brillo infantil que aun habita en mis ojos.

Te amaré antes que el adiós
convierta la ausencia en recuerdo.

Te amaré antes que el dolor
eclipse el instante que palpita.

Te amaré antes que el deseo
deje de ser fuego deborador
y se convierta en un leve susurro
que acaricia la memoria.

Te amaré
con al angustia gozosa
de empaparnos en el instante.
con la eterea fugacidad de un orgasmo
con el inolvidable aroma que dejan las pieles entrelazadas.

Con la pasion con la que muerdo tus labios
y saboreo el fruto prohibido que me estimula a poseerte.

Te amaré y al amarte
respiraré en el aire tu calido aroma de mujer
tu agitado aliento que da vida a mi boca.

Te amaré y al amarte
el sentimiento habitará por siempre
la metáfora inconclusa de un poema olvidado.

VERSOS A TU PIEL

Fue una noche en que mis labios posaronse en los tuyos
mi alma desolada se abrió como un capullo.

Mis manos que volando recorrieron tu cuerpo
mi ser lleno de abrojos, de miedos y tormentos.

Volví a nacer sintiendo de tu piel sus latidos
recuerdo en mi silencio tu voz y tus suspiros.

Rausan Arenas

El libre albedrio

Hoy dios se llama progreso y dinero...
las iglesias son los bancos y el botín,
son las desgracias de los desafortunados.

Sacrificios irracionales de la política teológica...
de su sabiduria que solo se encuentra en la injusticia
de la cual él hace parte.

Su reino siempre ha sido cruento...
siempre ha estado a favor del verdugo.

Dios nos a abandonado,
no está con nosotros está del lado del desequilibrio,
su sabiduria es sangrienta.

El libre albedrio se lo delegó a Nerón...
es víctima de si mismo.

Está muerto como dice Nietzsche,
todos nosotros lo hemos matado.

!Sean todos bienvenidos a su funeral!

Jhon HenryDurán

Ventana a los poetas colombianos

José Luis Díaz Granados y Rausan Arenas en el Gimnasio Moderno.

JOSÉ LUIS DÍAZ GRANADOS.

Nació en Santa Marta, (Magdalena), Colombia,el 15 de julio de 1946.Poeta,novelista y periodista cultural. Ha sido uno de los mayores animadores y promotores de la llamada Generación sin nombre,d enominación bajo la cual se agruparon en 1968, algunos poetas Colombianos nacidos en los años cuarenta.

Fue comentarista bibliografico de Lecturas Dominicales,suplemento del Tiempo,desde 1979 hasta el año 2000 y presentador del programa de televisión "Ventana Del Libro" dirigido por Eligio Garcia Márquez.

Ganó el primer premio de Poesía "Carabela",en Barcelona,España,en 1968 el Segundo Premio en el IV Concurso de Cuento para Empleados Oficiales, en Bogotá 1980.

Ha publicado libros de poemas El Laberinto (1968-1984) Cantoral (1988-1982) Poesía Dispersa (1992-1994) Rapsodia del Caminante (Antología 1996), Oficio Terrenal (1998), El Libro de las Visiones(2000).

Novelas Las Puertas del Infierno (1986). El Muro y Las Palabras (1994). Los Años Extraviados (2006).
entre muchas otras.

Hoy es nuestro invitado especial del Blog.

MATRIMONIOS

Me casé dos, tres veces. Fue en el siglo pasado.
Con cada mujer escribí libros, poemas.
Escribí libros y letrillas.
Con cada una de ellas
Bebí y viví rones y estancias.
Crucé en navíos
Los insondables lagos, extraviados
De todo el mundo y de nosotros mismos.

Éramos fábricas de sangre y de cansancios.
Éramos a la vez perfumes y batallas,
En danzas de alboradas aún llenas de estrellas.

Me casé dos, tres veces.Y tal vez fui feliz
Porque ahora es miel y leche puras
la tinta con que escribo estos silencios.

VOYEUR

Desde este poema deseante
-ojo de la cerradura-
mi ojo te está mirando
y tú siempre desnuda.

EL ETERNO RETORNO

Tantos amores idos y llegados
tantas guerras
ganadas y perdidas
tantos días, tantas noches,
tantas sonrisas, tantas agonías,
tanta vida, tanta muerte,
evadida en el canto,
para que hoy, solitario,
me prepare de nuevo
a amar y a batallar,
a padecer los días y las noches,
a reír y a llorar,
a vivir y a esperar
la mano de la muerte,
que escondida me aguarda
detrás de cada canto.

PAÍS NOCTAMBULO

Yo vengo de un país helado y cálido
con enredaderas y latidos,
lleno de dulces ruinas envueltas por la noche
donde los pinos sordos invaden las guitarras.

Ese país se construye cada noche.
Sus piedras y sus ríos son susurros.
Sus vendavales son verdes metáforas
Sus campanas son ecos de sangrantes leyendas

HABITANTE DEL SUEÑO

A Raúl Hernández Novás in memoria.

Estás allí, te veo, pero no andas
en tu tarde de nítida escritura.
Habitante del sueño,en tu ventana
miras los restos desde cada signo,
desde cada metáfora llovida.

Hablas a quien te lee, fosforescente
noche a tus alturas amanece
sin término, sin habla,sin pupilas.

En tu poema vibra el dulce ansia,
un solo de silencios que gravitan,
el tiempo circular, las manos límpias,
"de alba ceniza en al cerrada puerta".

Eres de sol y sombra, eres de nieve
en el verano en que tu mano asciende
hacia la eternidad de la escritura.

Estefanía Almonacid Velosa

Joven escritora de 19 años quien nos acompaña todos los Sabados en el Taller de Literatura de la Biblioteca. Le encanta leer, estudia Periodismo y hoy nos obsequia parte de su transpirar poético con este trabajo que recitó en la Feria del Libro.

AL OTRO LADO DE LA PASIÓN

Movimiento que destruye.

Mujer con decepción ambulando en las barriadas
con llanto, con tierra, con olores confundidos,
sanando heridas.

Una leve brisa moja sus manos,
su boca roja,
su cabello entre el viento,
su cuerpecito adolorido.

Pide dormir en la hierva húmeda,
cierra sus ojos y contamina su memoria.
La mano infantil la despierta, la abraza,
aquella criatura desea meterse en el vientre
donde estuvo por nueve meses.

Movimiento que sobrevive.

Ahora es joven,
su niñez está olvidada, golpea sin reprimenda.
en sus bolsillos se encuentran las protagonistas de horrores;
el café regado, mesa volteada,
espejo roto, sabanas mojadas, ensangrentadas,
no de su viril impotencia, es de su victima nocturna.

Ahora tiembla,
fuma de la misma forma que besabá a su amante,
lagrimas que recorren su rostro trasformado, aruñado.
Miedo, lo siente, siente la verguenza de sus manos hinchadas.
Desea regresar a su hogar para no sentirse culpable de sus hechos.

Movimiento que olvida.

El sudor corre por sus rostros,
descienden por un camino desconocido,
sin mirar una llegada.
Miran el cielo al escuchar esa voz fuerte,
que obliga amar a sus fusiles más que sus convicciones.

Su refugio ya no amanece deseando patria.
Monotonía sin salida, perversiones que confunden al pueblo.
Hombres y mujeres se deslizan en montes con banderas de miseria,
vagabunda es su excursión
y se burla de la revolución más pura.

La resistencia acaricia la piel del campesino,
huele la riqueza del indígena,
cierra los ojos del afro discriminado.

Movimiento que deforma.

Manos vanidosas tapan un territorio exótico,
no están solos,
los protegen hombrecillos populares
entrenados en sacar corazones aun latentes.

La plaza pública es ruidosa,
el discurso se detiene cuando un hombre sucio,maloliente,
cae ensangrentado en el centro de ella.
La muchedumbre calla, huele a plomo.

De inmediato, cae confeti tricolor,
se recueda el nacionalismo, todo se olvida,
entre tanto el cuerpo del gobierno pasa saliva.

Movimiento ilusorio.

Silencio, lo único que tiene mis palabras violentas.
Pisotearon la dignidad, escondí la mirada,
sacrifiqué los sentimientos,comprendí mi pasado.

Si tan solo apreciará el tono de mis ideologías,
pensar diferente no sería un crimen, sería respeto.

Plasmo mi pluma, pienso en gente integral,
en políticos cosmopolitas ,en jóvenes libres,
en niños riendo,en academias reales.
Todo esto pienso al recordar a mi patria violentada.

Estefanía Almonacid Velosa.

Hellman Pardo

HELLMAN PARDO

(Bogotá.1978)

Poeta y ensayista.Ingeniero de profesión. Finalista en 2007 del premio Internacional de Poesía Breve, celebrado en Buenos Aires, Argentina, con el libro La Humanidad de Las Cosas. Colaborador de varios medios escritos, entré los que se encuentra el periódico Ibarra y las revistas La movida literaria y Cinepalabra.

Sus Poesías han sido publicadas por la prestigiosa editorial Común Presencia y en la actualidad dirige un taller literario en la Biblioteca Publica Tunal en donde enseña relato corto y cuento.

LA CALLE

Sin decir nada todo me lo dices.
Dices, por ejemplo:
Soy de roca y sudo a los hombres
en los días sin sombra y las noches sin pájaros.
Nadie llega a ninguna parte;
vuelcan por mis manos ese monóxido de sangre
que les da la vida o quizá la muerte.
Se aman y se desaman por mis costillas amanecidas,
Se rompen y se mutilan.
Si esa es su naturaleza
déjame seguir siendo esta piedra
vencida por el tiempo.

Y digo, con estupor en el rostro:
No te afanes, estoy de paso.

OLEAJE

Para qué callar
tanto silencio arrepentido,
tanto amor a la deriva.
Bajo qué movimiento esa pálida muerte
llegará con sus arcabuces
a deshacernos del mundo.

Estas manos que aún esperan
caminar ilesas por algún lejano cuerpo,
quizá ese cuerpo
dondé irán a reposar de tajo.

Sombra,
río que fluye desvelado,
océano y lágrima.
árbol de hojas blancas sobre un viejo páramo,
ese oleaje es el amor de los hombres.

Para qué callar entonces
tanto amor a la deriva,
tanto río.

VIENTO DE ABRIL

Para Amparo Osorio.

El viento, ese antílope que rumia corazones
camina por el estribor de nuestras pieles
y deja con su voz aplacados los cedros.

La vereda fértil, la cordillera
se deshojan sus tibias manos
alcanzando las últimas horas de los días
en que dejamos de ser ese pedazo de hombre
y nos volvemos suyos, desamparados.

Cuando vamos de un lugar a otro, cuando somos
solo la herrumbre de la vida.
y sentimos como nos limpia el cuerpo
y abandonamos su mundo para poder lograrnos.

El viento, ese fuego que consume nuestros rostros
nos hace saber que estamos vivos
y que nunca abandonará la faz de la tierra
el viento, blanca sombra del día y de la noche.

CAMINO INTERIOR

Lo he hecho todo
Sembré un árbol donde no recuerdo
Escribí un libro que nadie ha leído
Y tengo un hijo que nunca veo.

Lo he llorado todo;
He llorado la muerte,el amor,el destino,
La miseria,el hambre,la distancia
Y ya no queda sal en ninguna lagrima

Acaso al fin lo he escrito todo:
Mil quinientos sesenta y nueve poemas con
Treinta y un centavos
Tres cuentos, dos ensayos, noventa y tres informes
Una renuncia
Siete cartas, once mensajes en la nevera,
Tres mentiras,
Cuatro grafitos,setecientas trece firmas incluida

La de la renuncia.
Un árbol, un hijo, un libro
un destino, un amor, una muerte
un hastío, un dolor, una cólera
he escrito todo mi desamparo.

Hellman Pardo.

Diego Alarcón

Poeta anarquista amigo entrañable de la cerveza quien le ha inspirado en más de una ocasión a escribir versos que va encontra de las reglas establecidas por una sociedad castradora de ilusiones.

Las mujeres le han abandonado en numerosas ocasiones y sin embargo sigue empesinado en amarlas aunque solo quede de ellas el leve rastro del instante atrapado en un verso,a participado en talleres de literatura y en numerosos recitales representando a la biblioteca publica tunal,dispuesto esta a seguir creyendo en la validez de su escritura y la sobrevivencia de sus versos al olvido fatidico de un mundo que guarda a los poetas en bahules oxidados tan corroidos como el aire que respiramos en esta ciudad.

LA PREGUNTA ALTRUISTA

¿Cómo puedo hacer para mejorar el mundo?
Un pequeño poema
puede ser un paso en la eternidad
pero no produce un cambio sustancial,
eso en el mejor de los casos
si de cuando en cuando
solitarios alcohólicos lo leen.

La historia de los anónimos
se dilata entre choferes de bus coléricos
panaderos malhumorados,
asesores comerciales insufribles,
desarrapados hambrientos
prostitutas resabiadas
y cantineros que pretenden
vivir del agujero negro
que cuelga de la entraña de sus clientes.

Los que chasqueando sus dedos
dominan el mundo son:
Banqueros, mafiosos, generales,
Clubes de fútbol violentos,
morenos gigantes de NBA,
columnistas inescrupulosos,
la artimaña de Hollywood,
Isla Caiman, Wall street,
Microsoft, carros BMW
de suspensión perfecta,
y totalitarios fascistas,
que descienden de montañas antioqueñas
o deliran con ser la reencarnación demoniaca
de un criollo que pudo ser amante de Napoleón.

Y el amor se desgarra en cada esquina,
y tu vida es menos sagrada que un zapato,
y te la pasas conectado a un computador,
hablando con fantasmas
o con asesinos seriales,
mientras escuchas las mismas canciones tristes,
y redundo pero el amor se desgarra en cada calle,
y nadie habla de Verlaine,
enloqueciendo a Rimbaud y viceversa,
o de Sa- carneiro y su nostalgia,
o de Poe con sus amores inefables,
o de Nietzsche con sus frasquitos llenos de medicinas,
No se entona vailente a Discepolo,
para que Dios no piense que notamos
la porquería que es la Tierra,
el orgullo vence al abrazo del amigo
mientras la virgen pierde el tono
iinmaculado de su cera.

Termino este escrito
sin dar respuesta a la pregunta
que lo inicia,
Sin si quiera saber
si es poesía o prosa
o vislumbrar posible futuro
en que algún jodido humano
perdido en tiempo y espacio
harto de morir lo lea.

Diego Alarcón

Javier Isaza

BIOGRAFIA EXISTENCIAL DE UN POETA Y ENSAYISTA
(En palabras de él mismo)

Nací en la primera mitad del último siglo del segundo milenio, 1936. La selva fue mi primera escuela donde aprendí a escuchar todos los sonidos y a observar con precisión toda la expresión de la naturaleza, para enriquecer mi saber y poderme orientar en ella. Sentí miedo, mucho miedo a lo desconocido, y también débil e indefenso, apabullado por mi ignorancia. Pero tenía que hacer pie en lo poco que sabía y confiar en mi razonamiento para hacer frente, con mi pobre humanidad, a esa pequeña criatura que se estaba formando en mí mismo. Así fui aprendiendo a ser valiente.

Todos los demonios, buenos y malos, constituían un mundo de dimensiones inaprensibles para mí, que me dejaban expuesto y expósito. Los relatos de los viejos en las tardes, alrededor de la fogata de astillas en el picadero de leña, inundaban de fantasías mi imaginación y ese entrenamiento también me brindaba salidas a la sin salida de la tragedia de vivir, aprendiendo de ella misma a construirla poco a poco. Esa fuerza del impacto de las primeras experiencias de vivir, marcaron definitivamente mi relación con la naturaleza, dejando una impronta profunda en el interior de mi ser, que comenzó a plasmarse en mi espíritu y que sin darme cuenta, me fue convirtiendo en un místico, una tortura que morirá conmigo, una fragua donde el fuego del sufrimiento me aquilata en una eterna agonía.

Comencé a escribir cuando ya tenía algo que contarme, como un recuerdo de lo ya sabido, por lo que sentía fácil hacerlo para mí. Esta es una experiencia muy personal que difiere de quienes escriben para compartir o publicitar, más bien como una penitencia en busca de una armonía interior, cobijada por el silencio.

JAVIER ISAZA SANTOS
Biblioteca EL TUNAL
Agosto 2010

MORIR NACIENDO

“La vida es un relámpago en el fulgor de la naturaleza”.
JIS

Trillando con los pies
mi propio sendero,
construyendo con las manos
mi propio modelo,
creando con la imaginación
mi propia existencia
como una manera de hacer mi ser,
hinchando las velas de mi nave
con mi propio aliento,
avivando la llama de la esperanza
con mi propio fuego,
navegando en un piélago desconocido
hacia un sitio que no existe
donde aún yo no me hallo,
perdido en el tiempo,
sin lugar en el espacio,
como una alucinación convertida en mariposa
De vistosos cambiantes,
Caleidoscopio de fugaces vitrales,
energía minúscula
de necesidades vitales,
muerte sacrificada a la vida,
destello deslumbrante de vivir sólo un instante,
sin referentes en el horizonte,
sin señales en el cielo que guíen mi paso,
orfandad de orientación,
veleta de los vientos,
línea invisible de No Ser,
sueño alucinante
de una tragedia de Ser.

DESOLACION

“Lo triste es así”

Con la cabeza gacha,
encorvado por los años,
cansino al andar,
fatigado por la carga acumulada
a las espaldas mías
de severas privaciones,
que cobijan a generaciones
que me siguen y otras
que me llevan delantera,
camino un camino que se angosta
cuya estrechez nos arrincona a todos,
asfixiando la esperanza,
ya no de vivir un poco más en el ocaso
sino de morir dulcemente cono Creso
ultimado rey de Lidia,
un mezquino sendero nos arroja
a un lago de añoranzas,
ya no puedo regresar,
el camino se ha borrado con el tiempo,
tampoco quiero continuar,
la tierra promisoria
es ahora un campo amarillento
estéril y reseco,
no hay humedad para la vida,
sólo tristeza,
una desolación que me deprime,
que me arruina y que me mata,
Que me mata muchas veces
Antes de morir.

JAVIER ISAZA SANTOS
Biblioteca EL TUNAL
Bogotá D.C. Julio 2010