Poesía Erótica: Enero 2011

ALETITA.

Nace el 25 de Agosto del año 1975. Poeta apasionada del arte y la filosofia existencial,durante muchos años acompaño al locutor Antonio Ibáñez en el programa nocturno "Habitantes de la noche" en donde las palabras y los versos emergian de la penumbra para tocar el alma de los trasnochados seres nostalgicos que pueblan los silencios de la ciudad dormida.

Su poesia tiene una ambigua mezcla de erotismo, ternura y sensualidad. Es un canto armonioso donde ausencia y pasión establecen un vinculo arcano que nos transporta a la esencia del universo femenino.

"Algún dia hurtaré los besos que no supiste darme" Con esta frase nos señala la herida abismal de lo imposible.

Hoy nos acompaña estos versos publicados, muestra pequeña de ese perfume poético que esparce cuando se pierde en la muchedumbre de seres apiñados en un bus urbano y busca unos ojos que deseen sumergirse en el mar de metáforas que componen su esencia.

PRESENCIAS

!Amor no estuvimos solos
aquella noche!
Nos desnudó el palpitar
de los estambres de las flores.
Nos envolvió la danza de las palabras

al compas del silencio.

Nos introdujo el viento en un mar
de fábulas y poesias.
Chorreandonos como rios y fuentes
quedamos humedecidos
entre la curvatura de las montañas
cobijados por la neblina
apoderandose de nuestros cuerpos.
Sin más trajes que caricias y sueños
arrullados por coreografias de serafines
sobre nuestras cabezas,
sumergiendonos en nirvagenaciones
y sorprendidos por el alba
y un leve suspiro que apenas despierta.

HUELLAS

Plasmé las imágenes de tu erótico rostro
en mis sueños.
Dibujé las caricias con las que adornaste

mi cueva sentir mental en el cosmos.
Dancé con los latidos que sigilosamente

guardabas en tu pecho.

Guardé tus fluidos
en un rinconcito de mi vientre
y deposité los liquidos
con los que bañaste tu alma en mi mente.

Teji con ilusiones
tu infinita dulzura
en cada uno de los plieguecitos
que bordean mi cintura.

Escribí aquellos improvisados versos
lanzados al viento en cada uno
de los caminos que recorren nuestros silencios.

Conté los suspiros que se escaparon uno a uno
y desde entonces
plasmé, dibujé, dancé,
canté, deposité, tejí, escribí
y conté como ninguno.

ALGUN DIA

Algún dia hurtaré los bésos
que no pudiste darme y los prendere en mi boca
hasta que vuelva a encontrarte.

Algún dia hurtaré las tardes
en que no pudimos vernos
y las llenaré de frases y versos.

Algún dia hurtaré las palabras
que no pudiste decirme
y las llevaré conmigo
pongo a la luna y el sol
como testigos.

Patricia Helena Fierro Vitola

El Alquimista (centro-derecha) con Patricia Helena Fierro Vitola (izquierda), en la clausura del Taller de Poesía RENATA Ciudad de Bogotá (diciembre de 2010). En el medio, Federico Diaz-Granados, poeta y director de la Biblioteca Fundadores del Gimnasio Moderno.

Por: Alquimista de Viento

Tengo una invitada de Año nuevo que quiero dar a conocer. Se trata de Patricia Helena Fierro Vitola, escritora colombiana con quien la conocí y compartí personalmente en el Taller de Poesía en el Gimnasio Moderno en agosto de 2010. Casada y de origen payanesa, graduada en Electronica y Telecomunicaciones de la Universidad del Cauca, así como Especialista en Telecomunicaciones (Pontificia Universidad Bolivariana) y de Gerencia Estratégica (Universidad de la Sabana). Autora del libro Collage Trazos de Existencia.

Poetisa por pasión y convicción, hoy me autoriza poner uno de sus trabajos para el gusto de todos ustedes.

UNA CAPITAL HAMBRIENTA*

Una mole de concreto y aluminio

se atraviesa en nuestro andar sumiso,

el olor a ciudad recién levantada

se funde con el estruendo de la hora pico

y desdibuja los sueños de plenilunio.

Déjame contarte

como esa luna se deforma

entre los pitos incansables

y los charcos que desbordan de las esquinas.

Déjame contarte

como convertimos este pedazo de tierra

en un estado de locura que solamente

por decisión propia,

se eterniza en nuestras mentes.

Déjame ya,

con este fantasma que me traga a pedacitos.

Patricia Helena Fierro Vitola*
(Copyright: imagen y poema, 2010)

Mensaje de cambio de año

A los compañeros de la tertulia:

Tengan un hermoso saludo de Navidad y Año Nuevo. Espero que en 2011 vamos a reencontrarnos y producir cosas nuevas en todos los ambitos.

Hagamos una reflexión de lo que hicimos y mejorar lo bueno que hemos hecho. Que la vida sea una aventura por el cual hagamos cosas heroicas cada dia, superando en elas las huellas de las tragedias que hemos de soportar.

Les obsequio un poema anonimo sobre este cambio de año, bendiciones a todos:

Un Año Más, Un Año Menos

Un año más decimos cada año,
Y por qué no decir un año menos?
Año que pasa es año que perdemos
Y no un año más que hemos ganado.

Atrás hemos dejado lo vivido,
Aquellos sueños que hemos realizado.
Para emprender uno más esperanzado
Y no dejar atrás otro perdido.

Año Nuevo nos trae siempre esperanzas.
De nostalgias se viste el que se ha ido.
Las cosas de por sí solas no cambian.

Eres tú que haces que ellas cambien
Sino será un año más que has repetido
Un año más que se fue sin ser vivido.

Que este año que llega no sea el mismo,
Que cambie lo que deba ser cambiado,
Y brindemos desde ahora como amigos.

Mariana de Castro: La invitada del mes

Por: Rausan Arias

Nacida en Arjona (Bolivar). Pedagoga y licenciada en Filosofía y letras de la Universidad Santo Tomás. Especializada en literatura,Universidad de Cartagena. Fundadora del Taller de Poesia Encuentro con La Palabra. Autora de Poemarios Diálogo en silencio (1994) e Instante En El Espejo De La Lluvia (2005) es nuestra escritora invitada de este més de Diciembre.

UNO ES ASÍ

Vamos abriendo pasos a la muerte
en cada puesta de sol
aferrados al presente
soñamos horizontes
mintiéndole a las horas
siendo que la noche es frágil
morimos con la luna.

LA CASA ME CONVERSA (al abuelo Tomás)

Hoy la casa de mi infancia ya no existe
ni hace falta
yo la llevo muy dentro
en mis entrañas.
Fito Páez.

Con sus voces reunidas en el pretil
está la casa de mi abuelo
cada naturaleza
dibuja infancia,rostros,primos,risas
de un pasado en sus paredes.

La linterna de la abuela
colgada en el horcón de la cocina
y las sombras de mis tíos
cruzan aquel espejo de sueños
contando historias de fantasmas
que nunca aparecían.

Atizada de sonrisa siempre
la hornilla dialoga con mi madre
el gallo de noches despeinadas
empieza el día
mientras las horas caen sobre la vida
la vieja casa resplandece
colgada en los brazos de mis años
y me conversa.

ME DUELE LA EXISTENCIA

Busco la vida
detrás de una metáfora
y huye ante mis ojos
con la herida del tiempo.

Derrumbe en Bello, Antioquia

La montaña rugió
y en segundos
sepultó para siempre
la alegre y sonora risa de los niños
que jugaban en medio del hambre y la tristeza.

Envolvió con alas negras de chulo hambriento
las casas de roidos techos
los tugurios de seres sin hogar
que se aventuraron a perforar las laderas
para engendrar madrigueras de olvido
y asi sobrevivir a el dolor del hedor de la jungla de cemento
el frío de una ciudad que agobia y corrompe.

La historia dirá que el cielo
pobló el ambiente con un grisáceo sabor a muerte
y la esperanza de encontrar vida entre el lodo
se fue mezclando con el olor de los cadáveres.
Y la lluvia como llanto arrojado desde las nubes
empapaba con su húmeda caricia
un alud de pesadumbres
que sepultó la vida.

¿Porqué el desamparado
edifica su hogar junto a las laderas de la muerte?

Rausán Arenas.

Cristo en la cruz.

Cristo en la cruz.
Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo está en medio, es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío.
No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.

El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro.
Da lo mismo.
Cristo en la cruz.
Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.

No le esta dado ver la teología,
la indescifrable trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.

Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano, no es un griego.Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado.(Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel).

El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco.Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Jorge Luis Borges (Kyoto, 1984)

María Mercedes Carranza

María Mercedes Carranza nació en Bogotá el día 24 de mayo de 1945. Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad de los Andes. Falleció en Bogotá el viernes 11 de julio de 2003. Periodista. Trabajó en los periódicos EL SIGLO y EL PUEBLO, dirigiendo las páginas literarias Vanguardia y Estravagario, respectivamente.

Se desempeñó durante trece años como jefe de redacción de la revista Nueva Frontera. Escribía la información sobre libros de la revista Semana. Desde 1986 dirigió la Casa de Poesía Silva en Bogotá. Fue miembro de la Asamblea Nacional Constituyente de 1991.

Libros de poesía publicados: Vainas y otros poemas (1972), Tengo miedo (1983), Hola, soledad (1987), El canto de las moscas (1997), Maneras de desamor (1993).

Otros libros publicados: Estravagario (selección de cuentos) 1976; Nueva poesía colombiana (antología) 1972; Siete cuentistas jóvenes (antología) 1972; Antología de la poesía infantil colombiana (1982); Carranza por Carranza (antología y texto crítico de la poesía de su padre Eduardo Carranza) 1985.

Decide culminar voluntariamente con su existencia el 11 de julio de 2003

LA PATRIA

Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.

Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.

En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.

Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina;
las lágrimas, el silencio, los sueños.

Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.

MALDICION

Te perseguiré por los siglos de los siglos.
No dejaré piedra sin remover
Ni mis ojos horizonte sin mirar.

Dondequiera que mi voz hable
Llegará sin perdón a tu oído
Y mis pasos estarán siempre
Dentro del laberinto que tracen los tuyos.

Se sucederán millones de amaneceres y de ocasos,
Resucitarán los muertos y volverán a morir
Y allí donde tú estés:
Polvo, luna, nada, te he de encontrar.

POEMA DEL DESAMOR

Ahora en la hora del desamor
Y sin la rosada levedad que da el deseo
Flotan sus pasos y sus gestos.

Las sonrisas sonámbulas, casi sin boca,
Aquellas palabras que no fueron posibles,
Las preguntas que sólo zumbaron como moscas
Y sus ojos, frío pedazo de carne azul.

Días perdidos en oficios de la imaginación,
Como las cartas mentales al amanecer
O el recuerdo preciso y casi cierto
De encuentros en duermevela que fueron con nadie.
Los sueños, siempre los sueños.

¡Qué sucia es la luz de esta hora,
Qué turbia la memoria de lo poco que queda
Y qué mezquino el inminente olvido!.